A mulher e o moleque

Mais uma vez, ela dormiu de cansaço. Foi deixada esperando por horas, e nessa espera assistiu, chorou, pensou e adormeceu. Dorme agora uma mulher incrível, independente e de grandes sonhos. Mulher que poderia estar curtindo a vida, mas que descansa para se guardar para aquele. Dorme agora uma mulher que ama e acredita ser amada.

Mais uma vez, ele a enganou. A deixou esperando por um tempo que nem sabe ao certo, e nesse tempo encontrou amigos, mulheres e coisas legais para fazer. Diverte-se agora um moleque. A idade é de um homem, mas as atitudes insanas e egoístas fazem-no ser um moleque. Moleque que poderia estar em casa cumprindo suas promessas e fazendo planos para o futuro com aquela. Diverte-se agora um moleque, que não sabe nem dizer o que sente por ela, mas está certo que é amado.

Sabrina Teles; 28/01/2011

Dores

Morre de amores,dores, lamentações, sofrimentos. Morre de angústia, tristeza, saudade. Humilha-se, e perde a noção do quão ridículo é rastejar pelo amor de alguém que não o deseja mais. Chora, sofre e clama para que o passado volte. Mas ele não vem mais, já se perdeu nas datas corridas de um calendário que ficou para trás.
Jura para si todas as noites que amanhã será diferente, não lembrará mais dela e não desejará o sorriso encantador. Asfixia todo amor com uma mensagem de texto para outro alguém, promete fazê-la feliz, mas no fundo não quer se libertar do que se foi.
Textos parafraseados de internet, livros, TV, rádio, dão a ele a esperança de que o amor verdadeiro sempre volta. Assim, se alimenta de memórias, bebe do veneno que sai dos próprios lábios. Acredita nas ilusões criadas pela mente, e ao invés de viver como um jovem qualquer, fica mergulhado em profundos planos para que tudo volte a ser como era antes.
Cego, surdo, mudo, não consegue enxergar e ouvir os dias de sol que o chamam. Desistir é o caminho mais longo, mas é o mais digno para a valorização do ser humano. Esquecer é a melhor escolha, mesmo sendo praticamente impossível. Ao contrário dos filmes, a amada não volta, porque essa é a vida real; as pessoas encontram seus caminhos, e seguem deixando o passado para trás.
A esperança o move e dá forças. Ela ficará viva até o fim; e assim o matará e rirá da invalidade de tanta espera. Pobre garoto, não deixe que a esperança goze de você, encontre seu caminho e a deixe partir.
Sabrina Teles; 27/01/2011

Carta à escritora

Sem título, mas com emoção

"Tudo seria mais fácil se eu fosse um exímio escritor, se as palavras não me fugissem. Tenho os predicativos, os sujeitos, as ênclises, as comparações e até as contradições. Mas me falta o dom, o dom de ser o seu homem. Me falta chegar aos seus pés. Tenho carência de saber falar de ti.
Quero que você se sinta digna, valorizada, superior. Que você pise, ande por cima, amasse, menospreze e arranhe com essas suas unhas sólidas e inéditas. Unhas tão variadas e tão resumidas a dez dedos. Unhas de fênix, de joaninhas, de brasileiras e até mesmo de ursinhos puff.
Poderia te chamar de Capitu, seria a personagem que mais lhe assemelha com seus olhos de cigana oblíqua e dissimulada. De beleza rara, especial e ousada; mas não, limitar-te a uma personagem seria hipocrisia da minha parte. Prefiro te rotular como Sabrina, causa mais impacto, mais segurança, causa mais você.
Continuo o texto e ainda não sei como dizer. Jaá parei em mil lugares, em mil esquinas. Olhei e reolhei o teclado do computador, e nada me vem a cabeça. Provavelmente, eu estou procurando no lugar errado. Talvez eu deva me dar conta que você não está presa à palavras, muito menos a ínfimos textos escritos no Word.
Perdoe-me, sou um mero mortal. Estou escrevendo sobre ser, um grandioso ser, que esbanja poder, beleza e prazeres de tal forma, que com um simples piscar de olhos, faz mil e dois homens caírem aos seus pés. Trata-se de uma mulher, uma suntuosa mulher. Talvez não, provavelmente ainda uma menina, e que menina! Um curumim que brinca com os sentimentos alheios, sem intenções perversas, de forma natural, sem perceber que está se tornando o ser mais importante da vida daquele mero plebeu.
Escrevo, escrevo, escrevo, e ainda não me sinto exultante com nada do que disse. A todo o momento me vem à cabeça a sua imagem de deboche rindo de cada vírgula escrita. A cada intante me vem à cabeça o seu sorriso sarcástico, só que mais uma vez espontaneamente sem a inteção de me lesar. Afinal de contas, eu sinto a sua ascendência e me contento com o fato de você estar simplesmente, lendo.
Acho que devo te descrever fisicamente, falar de cada milímetro do seu corpo. Não para te fazer neuroses, mas para você entender o quão eu sei sobre você. Mas não, desta forma vou te deixar preocupada, e jamais te desejaria isto, prefiro faar que o seu corpo é perfeito, exato, completo, sem erros. Erros, aposto que você nem sabe o que significa esta palavra. De qualquer forma, acho que você está ciente da minha vontade expressiva, e quem sabe até pode me conceder um sorriso. Este sincero, só para me fazer pensar que pelomenos umas destas 467 palavras escritas, até agora (473), te trouxeram um pingo de felicidade."